Una goccia del mare vorrebbe sempre vivere negli abissi. L’irrequietudine della superficie la costringe troppo spesso a evaporare e trascendere alle nuvole dove per tirannica condensazione e infida sorte sarà costretta a ricongiungersi al mare. O ancor peggio alla vile terra.

Se albero, fragile canna schiantata da un iperbolico vento. Se roccia, scoglio, vittima predestinata a una millenaria erosione ma pericolosa lama per chi ignora l’equilibrio. Se acqua, volgare pozza sull’asfalto, condannata a infangare un affrettato passante. Se fuoco, unica imperfetta fiammata della testa vermiglia di un fiammifero. Se aria, ultimo pasto di un colerico respiro. Se stella, già esplosa ma ancor ingannevolmente visibile dalla terra. Se nuvola, triste nembo imbevuto di pioggia.

Una stordita realtà assetata di clorici pensieri grondanti di sodio.

Forse è un miraggio o solo un brutto incubo.
Ma non ci sono qui minareti a indicarti se la strada sia giusta.
Ti sei persa.

Soltanto una volta l’avevo vista immergersi al di là del mio sguardo, cerea e incerta, addormentata in un’esistenza divelta dalle illusioni. E già allora sapevo che non ci sarebbe stato alcun modo per trattenerla.

Così quel giorno scelsi di correrle dietro inseguendola fino in capo al mondo, scavalcando torrenti e valicando monti dalle cime innevate. Correvo e lei era ancora lì davanti a me, pronta a scomparire. Fermarmi a riposare avrebbe significato perderla. Correvo, senza che la fatica mi toccasse o il dolore riuscisse a vincere il desiderio.

Corsi fin quando non terminò la curvatura del mondo e mi ritrovai dove non esistono né albe né tramonti.

Fu lì che vivemmo, immersi nel riverbero del suo sfolgorante manto ancestrale senza badare al tempo che ci incalzava, senza preoccuparci di ciò che sarebbe stato e senza la paura di svegliarsi un mattino e scoprire che non c’era nulla per cui sorridere.

Eri Tu, ed ero io.

Era una una luce, limpida e incorruttibile.

Ma ora, che ti accingi di nuovo a scomparire da quell’orizzonte che non avevo più scrutato, un rinato vuoto assorbe ogni cosa, ed è così che disarmato e abbandonato giaccio, le membra irrigidite da un freddo ambizioso. Anche la vista sta per sbiadire ma poco importa, tra non molto sarà notte e sarai andata via.

Hai deciso di  sacrificarti Bellezza,
affinché viva di un ricordo di cui ora,
al volgere di questi giorni felici in fango e miseria,

non ho ancora memoria.

A dirla tutta avrei potuto salvarla ma la tragica dipartita di una penna è fatto assai raro e inusuale. Lo considero un onore averla vista rendere l’anima a Dio. Sì, è maiuscolo, il Dio delle penne, l’unico che non esige preghiera.

Avvizzita.

Ecco com’era l’ultima volta che l’ho incontrata. Eh già, a volte la mia penna si comportava come il naso del povero Kovalev. Mi abbandonava e se ne andava a spasso.

Ma or che stai morendo, che troppo a lungo ti ho lasciato seccare senza nutrirti di pallida carta, non riesco a fermare le lacrime.

Oggi è appassita una penna e si è spenta un’idea.

Mi mancherai cara amica.

INGANNO.

This is for you Marin, for you that I remember like a damned flower overblown after the sunrise in a grieving day.

This for you, because I’ve never forgotten the unreality that portraied us embraced in the sound of a live that I don’t remember.

This for you, so when you won’t have nothing that could drive you into the noise of an emotion you’ll read these poor words thinking that someone in the world painted your unfocused image in his mind.

This is for you, lost in translating my visionary thought o’er an explosion made by fire and broken senses.

This is for you, because a jarring note nevermore will delight my soul with the fragrance of a far away universe.

Qui, incolpevole e fragile apprendista di un sottile e truccato gioco di  prestigio, guardando la luna credi che la luce, di cui splende pallida e viziosa, sia sua.

Allora infettato dall’ingannevole canto e dal più squisito degli aromi inonda di immagini tristi, buie e volgari i tuoi pensieri e i tuoi sogni.

Spegni con mano crudele ogni scintilla di incanto e nutri le fiamme del tuo rogo con la purezza del tuo sentire.

Inesatto, divino, cesareo, pugnala il tuo spirito con la stessa crudeltà con cui l’hai sempre protetto.

Infine bacia il tuo riflesso all’ombra di un  siliquastro in fiore: come Giuda hai venduto la tua anima per trenta denari.

Ma non hai tradito un uomo o un’idea, hai truffato la tua immagine ed è te che Noia e Dolore vengono a cercare per consegnarti al vento del Golgota.

Oppure.

Scegli l’aria e avvelenala: il suo essere necessaria  troppo spesso le permette la leggerezza e la limpidezza del fango.  E non privarti della visione di ciò che dimora al di là di quei cristalli di ghiaccio che, sospesi nell’atmosfera, vorrebbero annientare il sole.

Fa che il tuo amore divenga Leuce, splendida ninfa, e lascia che sia trasformata in pioppo bianco accanto alla fontana della Memoria dallo splendore di una Persefone che ancora non hai rapito.

Ruba il sacro fuoco di Estia e accendi la passione nei versi di Erato che erotica musa ti spinge tra le braccia di una bellezza della quale soltanto tu, spontanea emanazione in re diesis, puoi spezzare quelle catene che bequadro la legano alla terra.

Come l’aritmia e l’incoscienza, l’asimmetria e l’irregolarità. Come l’imprevisto e il disordine, l’inganno e l’illusione.

Vivi fratello mio, incorruttibile e intenso.

Impara a distillarti dai tuoi stessi fiori. Rendi amaro il tuo odore e fa che il tuo sapore sia ancor più crudele.

Angelica, melissa e veronica. Artemisia, anice, ginepro e issopo. Infine aggiungi laudano.

Lascia che chiunque vi si bagni le labbra.

Attendi, e lasciati ritrarre da un Degas ormai troppo vecchio per scorgere il louche voluto dalla diluizione.

In pochi sapranno svelare tutti i tuoi aromi ma fratello mio, chi vi riuscirà, vorrà vivere soltanto del tuo nettare smeraldo.

Fée Verte, sarai la più dolce delle condanne.

Absinth.

Ma tornerà un nuovo giorno, prendendo il pallido rosa di una nuova vita per mano, e governerà incontrastato il giallo del sole; il verde acido delle colline speziate di floreali arancioni sorriderà al turchese di due splendide iridi e l’ocra della terra, di Siena bruciata, che di marrone è brunita verrà calpestata dai passi granata di questi uomini lavanda, erranti viaggiatori bordeaux tesi tra la bellezza del viola e l’inconsistenza dell’ardesia. Chartreuse.

Poi sarà ancora ametista, ceruleo e celadon.

Ma ricorda, nulla potrà mai giustificare o eclissare l’argentea bellezza della luna.

Che tu sia un sorriso, un bacio o un unico sguardo.

Che tu sia limpida acqua, cristallo d’oriente o leggero zefiro invernale.

Che tu sia la viziosa pupilla di uno stanco viandante o un mare di nebbia in cui affogare.

Che tu sia gladiolo, suono, aspra verità o inafferrabilità dell’agire.  

Che tu sia lama affilata, la violenza dell’onda o il dipinto di una sensazione.

Che tu sia tormento, ossessione o privazione.

Che tu sia un’immagine stonata o un canto dal cromatismo esasperato.

In realtà non importa cosa tu sia.

E non importa perché puoi essere ciò che vuoi.

Anche soltanto un’inviolabile maschera nera.

Vigliaccamente vanta la vestibolare visione del vuoto vestigio del vincolo virulento che dalla velocità vuole la vertigine vinta.

E’ un vergine vizio di un virtuoso violino.

Villana voracità.

Vulnerabile vespro.

Vassalla verecondia che veglia sulla vergogna, con vigore vigila sul vagito di un vetusto vaneggiatore.

Vendetta, verniciata dal variato vaticinio di un vedovo valzer, volgi la vela al vento di un vate veneziano.

Vellica la vampa di un vulcano che venereo vara il villico verso.

Votivo vociare.

Vorticità e venerazione.

Vilume.

In Vera verità.

Un vezzo.

V.

Un cimitero di parole morte. Non volgere lo sguardo agli astri o ti ruberanno il respiro. Immobile, affannato, stordito dall’impossibilità materializzatasi in una tenebra di pensieri accecati da una luce appassita. Uno strano scherzo del fato, un lancio di dadi che mostrano soltanto facce vuote. Millantatori di verità ignote, avete tradito la bellezza di un sorriso tentando di uccidere un’anima votata a occhi di cui rifiutate lo sguardo. Il dolore mi affoga nella sua fiamma, ma come araba fenice rivivrò nella cenere, perchè neanche il tempo al cui giogo tutti soggiaciamo, cancellerà ciò che è stato.

Triste elitropia non dimenticare, perchè io sarò qui, immerso in un cristallo che soltanto tu potrai un giorno scalfire.

A te, immutevole e diatona vestale consegno la mia vita.

Era il mio volto.

Non so ancora se mi seguisti o decidesti di divenire come Berenice luce di stella per gli uomini.
Ma io sono lì e attendo.

Lì, dove non vivono le farfalle.

impazzisci al suono di un’arpa nata per uccidere Dio.
Sfida l’ignoto che è nel silenzio di un palco su cui nessuno ha mai recitato.
Cerca la bellezza nel rumore.
Muori dopo aver respirato tutta l’aria del mondo.

Allora sarai certa di aver vissuto.

Gioco con l’aria colorandola con infinti fotoni metallici mentre nascondo il mio viso dietro ad una maschera perchè non mi si veda. Triste e vagabondo, di spezzate immagini vivo ogni giorno, solitario nella confusione di un eterno caos.

Sì, io sono un clown. E faccio raccolta di attimi.

Come un amaro raggio impazzito guarda la scena il poeta, aspettando soltanto che esploda la fiamma e tutto ritorni nell’erebo dove i demoni del suo spirito banchettano alla tavola di un dio che nascendo si è votato a una sconosciuta passione. Ora dormi, e al tuo risveglio calpesterai l’infinito.

La bellezza viveva all’angolo di una strada. Era vestita di poveri stracci ed era seduta a terra. Davanti ai suoi piedi una minuscola ciotola in cui risplendevano pezzi di povero metallo illuminati dal sole che unico aveva coraggio di carezzarla. Avvolta dal disprezzo e dalla compassione dei passanti giaceva orgogliosa sul selciato aspettando di mostrare il suo magnifico sorriso. La città le correva davanti, troppo intensa e veloce per notarla.

Giunse la notte ed era ancora lì, da sola. Stanca dell’incapacità dell’uomo di trovarla dietro le sue prime sembianze, si spogliò delle misere vesti e si mostrò in tutto il suo splendore. Ma nessuno poteva allora ammirarla, perchè era ormai buio. Decise allora di volar via e di infrangersi in tanti piccoli cristalli che ricaddero sulla terra.

Fu così che nacquero i poeti e che la bellezza vive ancora attraverso i loro occhi.

Amico, fratello, continuerai a sospirare e a sorridere, danzerai e ti rattristerai, e la terra, mai sazia delle gocce di sangue che silenziose il tuo cuore non riesce più a trattenere, si commuoverà al tuo pianto e ti permetterà di dar vita a nuovi fiori che leggeri si schiuderanno col tuo primo respiro. Sarà così che tornerai nell’immortalità, perché chi ha già vissuto di forma spettrale non rinuncia di nuovo alla magnifica sensazione di sentirsi vivo.Assorto albeggiare per il giorno che sarà.

Eclissi.

Il respiro era fermo e soltanto gli aneliti rapiti di un pubblico attonito fendevano immobilmente l’aria.

Danza di nuovo, eterna prigioniera dello specchio che ti guarda dalla prima volta che ti animasti incerta e ancora bambina.

Danza, finché non sentirai le gambe cedere e il sorriso abbandonarti.

Danza, perché voglio sapere che ascolterò la tua musica ogni volta che aprirò la scatola di cedro.

E quando sarai stanca,

danza

e non domandarmi di lasciarti andar via o mi uccideresti un’altra volta

e mille ancora.

E’ incosciente il delirio di un arpeggio stonato. Ascolta quell’assurdo vociare e convulso dilaniarsi di pensieri cantati da un saltimbanchi vagabondo. Sono tante piccole luci, sparse su un velo muto di peccato e dissolutezza.

Ti perderai giovane poeta perchè rifugge da te la nota in grado di creare una pungente e luminosa alchimia di favole belle. E’ un gioco antico e maledetto, senza vittoria o conclusione: soltanto un amaro sfogliare pagine vuote.

E’ così che piangerai, rapito da un racconto che nessuno ha ancora scritto.

Solo in alcuni momenti scompare quella scintillante pellicola di sogno che ricopre una vita intera. Pensare a cosa sia giusto o meno, o a perché sia accaduto, se si poteva far qualcosa o se la speranza di una fine era il tenersi a galla di un corpo morto. Sei tornata, distrutta da pianto e da colpa e mi hai guardato con occhi che cercavano perdono e protezione perché lo sapevamo entrambi, vivere non è mai stato un granché. Ora la vita cambierà, quel mondo cha hai sempre odiato ha pensato di ripagare il tuo odio sbattendoti in faccia tutto ciò che di più triste potevi augurarti. Io sono qui e ti guardo colpevole quanto te, abile ipocrita e fortunato mentitore. Non sarà facile, ci saranno notti di lacrime e momenti di ancor maggior smarrimento, ricordi mai vissuti e desideri di improbabili ritorni al passato. Ma io ci sarò, ora e sempre, anche se un giorno saremo lontani, io ci sarò, perché sei l’unica emozione per cui riesca a dar senso a una vita intera.

Ti voglio bene.

Alberi. Alberi e pietre. Le partite si giocano in due, barare da soli è triste. Dondolo, in riva al mare dondolo.  Il giorno corre via. Non ci sono, non ci sono nuvole e stelle. Sentieri di montagna e spiaggia deserta. Il velo si alza, vola a destra e poi a sinistra, cade e si risolleva. Rosso nel blu e lo scoglio è scomparso. Ore a guardare il buio di un cassetto. La sabbia sommerge e il vento nasconde. Freddo nel lampo e nel sole. Nell’esplosione di un onda si spegne tutto.

Forse è una candela d’ambra o il tremulo bagliore di una notte ancora da visitare, un miraggio tra i ghiacci disciolti o lo sfavillio di un riflesso. Scelgo la candela, esco e vado in cerca di un fiammifero. Nessuno dovrebbe avere il coraggio di accendere una candela con qualcosa di diverso da un fiammifero. La candela è precarietà, è la leggerezza delle dita del pianista e di chi cammina sui carboni ardenti cercando di evitare cicatrici. Contrariamente alla credenza comune la candela ha un nemico peggiore dello spostamento d’aria: la campana di vetro, inibitrice di vita. Sotto gli sguardi degli astanti, tentati ogni momento di intervenire ma rapiti dalla bellezza della candela morente, si consuma la sua ultima eco di luce. Asfissia, dolcezza e lentezza della morte.

Ne esiste una però che, per quanto abbia luminosità ridotta agli occhi del mondo, giace sotto una campana da un giorno ormai dimenticato da tutti e continuerà ad ardere mantenendo l’incanto di una candela capace di bruciare senz’aria. E’ l’unica che si spegnerà soltanto il giorno in cui deciderà di bruciare in un solo istante.

E quel giorno non arriverà mai.